Kube'ba Wawinda'ji, Ours torvi du Schendi,
Le pauvre ménestrel, l'a fait boire toute la nuit;
À coup d'hydromel, verre après verre, pas de répit!
Le pauvre bougre, fort affecté, n'a pas passé minuit.
Le marchand marin des glaces, maintenant mamba jang'ka,
Décida qu'un troubadour, dans la jungle, serait de bon aloi.
Fort amusé par cet homme à la lire divine et la luette agile,
Pris décision que son trésor serait ce kiume aux mots graciles.
Plutôt que de l'inviter, use sa ruse pour l'amadouer,
Au coin du feu, lui offre des verres "Continue! Tu es doué!"
Évidemment, l'autre les bois, jamais d'refus, un peu d'paga!
Après un temps, et quelques chants, l'homme s'allongea.
Le mamba prend ses dattes, son oxyde, emplit sa corne d'hydromel,
Quelque vivres, pour la route puis ramasse le ménestrel.
Au matin, la ville sera bien silencieuse, sans ce chanteur de pomme,
son absence pèsera, ou pas, savez où trouver l'homme...
Et le jang'ka prétextera aux gardes, qu'il va se balader,
et le musicien, ivre mort, titubant, ne pourra qu'aquiescer.
Armé, repus, fier de sa trouvaille, kube'ba amusé, rentrera au bercail.
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